Es una verdad universalmente aceptada que toda acción tiene una reacción en sentido inverso. Para la gente lacra que no llevo física en prepa, pero si filosofía, esto se llama Karma.
En mi caso, a pesar de morirme de la hueva cuando la niña del cine tiene un papa pirata, y sentirme levemente atraída por el morro que compro su examen, nunca nunca pensé que la piratería sea mala per se. Para mi es más una respuesta al hecho de que el precio de las películas y el cine no está bien cotizado, y si las pelis fueran más baratas, o el blockbuster no habría tanta piratería.
X.
El punto es: el precio de comprar películas piratas es descubrir que todas, todas están dobladas al castellano. Y cuando digo castellano me refiero ‘A JODER, QUE ME CAGO EN LA LECHE SEÑOR ESPOCK’.
jueves, 30 de julio de 2009
miércoles, 29 de julio de 2009
What's in a Name.
Because you're suppossed to be smart if you reference shakespeare in your title. Or actually if you reference pop culture that references shakespeare.
Anyway. What's in a last-name? Your whole history actually. Names mean nothing. Flights of fancies of bored parents, private jokes, or too much hospital time addling the brain. Truly nothing.
A last name however is a personal map. It tells you where you're from, it might even tell you you're whole family tree.
I have friends that know a lot about theirs. Who can trace it to all sort of nonsensical historical events. Girls who will always carry theirs even when hidden in the shadow of a husband.
Mine is made up. A mistake. A name that doesn't really belong to its region, born out of a Granparent that only talks to tell me kitschy stories about savage childhoods if only to never tell me the stories about what sort of man he was.
It is unique and I love it. It doesn't even bother me that my Mothers name is not in it. Because the few things I remember is that my Mother loved my Father's last name. She became one of the family, and signed all of her papers with it.
Familyname, indeed.
Anyway. What's in a last-name? Your whole history actually. Names mean nothing. Flights of fancies of bored parents, private jokes, or too much hospital time addling the brain. Truly nothing.
A last name however is a personal map. It tells you where you're from, it might even tell you you're whole family tree.
I have friends that know a lot about theirs. Who can trace it to all sort of nonsensical historical events. Girls who will always carry theirs even when hidden in the shadow of a husband.
Mine is made up. A mistake. A name that doesn't really belong to its region, born out of a Granparent that only talks to tell me kitschy stories about savage childhoods if only to never tell me the stories about what sort of man he was.
It is unique and I love it. It doesn't even bother me that my Mothers name is not in it. Because the few things I remember is that my Mother loved my Father's last name. She became one of the family, and signed all of her papers with it.
Familyname, indeed.
El inventario.
La mayor parte de mi vida ha estado marcada por ese estado de conciencia particular a todos los que somos definidos por nuestra vida estudiantil: el sagrado verano.
En nuestra mente, el verano mas que una vacacion debe de marcar algo increible, magico y musical. No lo se. Los mios estan contados, ya que en teoria este fue el ultimo de mi vida estudiantil.
No siento nostalgia alguna.
Recuerdo que empezo raro, demasiado lento y gordo, para alargarse al final, de manera infinita y preguntandome cuando, cuando demonios se va a acabar.
¿Mi saldo? Un viaje raro, con algunas fotos. Un cumpleaños perdido. Menos amigos (Lo cual si es triste, amigos es algo que uno nunca deberia de perder).
En nuestra mente, el verano mas que una vacacion debe de marcar algo increible, magico y musical. No lo se. Los mios estan contados, ya que en teoria este fue el ultimo de mi vida estudiantil.
No siento nostalgia alguna.
Recuerdo que empezo raro, demasiado lento y gordo, para alargarse al final, de manera infinita y preguntandome cuando, cuando demonios se va a acabar.
¿Mi saldo? Un viaje raro, con algunas fotos. Un cumpleaños perdido. Menos amigos (Lo cual si es triste, amigos es algo que uno nunca deberia de perder).
lunes, 13 de julio de 2009
Para CC.
A LOS PINGUINOS ESOS DE LOS SAN FRANCISCOS YA NO LES GUSTA EL ARROZ CON POPOTE! AHORA PURO PESCADO! OH MI GOD. ¡ALGUIEN PIENSE EN LOS NIÑOS!
Lapsus Mentis.
Aquellos que me conocen saben que tengo la adorable costumbre de dislexiar las cosas. Cambio palabras o las asocio de forma chistosa, de manera que mis profesores y amigos nunca saben si es mi retraso mental o simplemente parte de mi dialecto raro de foránea empedernida.
Aquí las mejores anécdotas:
“¿Quién invento lo de la Jarocha mental?”
“Tu, wey. Es y siempre ha sido una Jarocha mental. A lo mucho una puñeta”
Ah si. Esta es clásica, y ya la usan varios. Obviamente una jarocha mental va mas alla de las puñetas. E s cuando algo es tan raro o anormal que atenta contra el orden ontológico del universo. Como cuando la Yuca cree que se viste bien.
“No, no, Yuca. Kukulcan ya no aplica para ayudarnos. Mejor rézale a otro dios… ¿Cómo se llamaba el otro… Rafiki?
Aquí las mejores anécdotas:
“¿Quién invento lo de la Jarocha mental?”
“Tu, wey. Es y siempre ha sido una Jarocha mental. A lo mucho una puñeta”
Ah si. Esta es clásica, y ya la usan varios. Obviamente una jarocha mental va mas alla de las puñetas. E s cuando algo es tan raro o anormal que atenta contra el orden ontológico del universo. Como cuando la Yuca cree que se viste bien.
“No, no, Yuca. Kukulcan ya no aplica para ayudarnos. Mejor rézale a otro dios… ¿Cómo se llamaba el otro… Rafiki?
domingo, 12 de julio de 2009
El poder de los cromosomas XY
El otro día mantuve mi deber de ser una mala guía moral (ahora certificada por la Iglesia Católica al nombrarme guía espiritual de mi sobrina por el simple precio de renunciar a Satanás. Coincidentemente, esa es la razón por la cual cuando me preguntan por el msn que he hecho siempre respondo: nada), y escogí ver Transformers sobre hmm jonaszacefronhannahmontanadisneyalos12. Antes de entrar pensé ‘bueno, explosiones y efectos especiales. Puedo vivir con eso’. Claro que si. Amo las explosiones y los efectos especiales. Hasta me gusta Tarantino.
Pero es más que eso. Es como… Testosterona en film. ¿Deprevador? ¿Rocky? Son Titanic en comparación. Creo que en el fondo Transformers 2 tiene una historia… pero mi mente es incapaz de descifrarla. Lo que me quedo de la película fue: bubíes, carros, carros que se transforman en robots, soldados, carros, bubies, explosión, pirámides, carros….
Es difícil ser hombre.
Pero es más que eso. Es como… Testosterona en film. ¿Deprevador? ¿Rocky? Son Titanic en comparación. Creo que en el fondo Transformers 2 tiene una historia… pero mi mente es incapaz de descifrarla. Lo que me quedo de la película fue: bubíes, carros, carros que se transforman en robots, soldados, carros, bubies, explosión, pirámides, carros….
Es difícil ser hombre.
La tiranía del Diccionario (Definición Melodramática).
Mantengo que un secreto y un chisme no es lo mismo. El chisme es un pegamento social, la sinapsis que nunca falta cuando uno se queda sin cosas que decir y no quiere enfrentar ese mal ontológico que es el silencio entre amigos. Así, uno termina con un chisme, que puede ser cruel, pero nunca nunca debe ser aburrido.
El chisme existe porque debe ser contado. Demasiado jugoso para retenerse en la garganta.
El secreto es distinto. En mi vida hay pocos, o al menos eso creo. Lo demás son chismes, y en algún momento han rebasado la barrera de las 3 personas (Clasificación de Ben Franklin: tres pueden guardar un secreto si dos están muertos). ¿Pero los secretos? Son esas cosas que no benefician a nadie al decirlas. Esas terribles verdades que no logran nada.
No hay que temer al chisme, pero al secreto sí.
El chisme existe porque debe ser contado. Demasiado jugoso para retenerse en la garganta.
El secreto es distinto. En mi vida hay pocos, o al menos eso creo. Lo demás son chismes, y en algún momento han rebasado la barrera de las 3 personas (Clasificación de Ben Franklin: tres pueden guardar un secreto si dos están muertos). ¿Pero los secretos? Son esas cosas que no benefician a nadie al decirlas. Esas terribles verdades que no logran nada.
No hay que temer al chisme, pero al secreto sí.
jueves, 2 de julio de 2009
(Como se nota que estoy en verano) Sabiduria ITAM!!!
Lugar: clase de Problemas de la Realidad Mexico Contemporanea. No neta. Asi se llama.
"A ver, ¿en su opinion, y fundamentados en la lectura de Vasconcelos, porque fallo el indigenismo Mexicano?"
Mrihanna le contesta, segurisimo de si mismo, con esa chispa que pocos logramos en esa clase
"Porque a los nativos mexicanos no les dejaron poner casinos"
"A ver, ¿en su opinion, y fundamentados en la lectura de Vasconcelos, porque fallo el indigenismo Mexicano?"
Mrihanna le contesta, segurisimo de si mismo, con esa chispa que pocos logramos en esa clase
"Porque a los nativos mexicanos no les dejaron poner casinos"
Libros (Cortazar, Bolaño y la eterna nostalgia del retorno a un lugar que a veces se quiere)
Alguna vez en taller literario, alguien comento sobre haber leído a Cortázar y haberse enamorado de Buenos Aires. El, porque eso si me queda claro, comento que las descripciones que Cortázar le hacía a Buenos Aires estaban tan llenas de amor que uno no podía más que imaginarse a una novia increíblemente bella.
Yo en ese momento solo había leído a Borges, y si bien Borges amaba a Buenos Aires, también amaba a muchísimas cosas más, lo cual no hacía que a uno le entrara particular curiosidad. Además, en ese momento, estaba muy joven y pensaba, que en el fondo uno solo le podía ser fiel a un Argentino y Borges era el mío.
Ya en la universidad por fin leí rayuela. Acordándome del amor porteño y demás. Por fin entendí donde nace el sueño burgohippie de irse a Paris a reencontrar el sentido del ennui latinoamericano. Obviamente nadie comparte mi opinión sobre este cliché parisino, ya que bien saben que mantengo mi opinión de que Disneylandia es más divertido que Paris. Mi punto a final de cuentas: uno no necesita cruzar el océano para perderse dentro de si mismo. Ni siquiera para encontrarse. Tal vez Cortázar comparta esta opinión, pero aun así hay muchísima gente que agarra la fantasía de hacer el tour giglico.
Y la segunda parte de la discusión sobre el amor porteño, años antes de la rayuela: ¿Por qué no hay una carta de amor a la ciudad de México? La literatura Mexicana, excluyendo a Fuentes que no le escribe cartas de amor más que al Nobel, se interesa en el rancho y no en la ciudad a mi parecer. El rancho es magicomusicalmisterioso y la ciudad es fría, gris y acomplejada. No lo se. Igual me equivoco, yo solo leo Harry Potter a final de cuentas.
El punto es: Bolaño.
Roberto Bolaño no es mexicano. Es chileno. No se vino con el exilio, si no antes. Pero sus generaciones se empalman.
Roberto Bolaño escribió ‘los detectives salvajes’. Algunos críticos señalan esta novela como el punto final a la discusión que empezó rayuela.
Los temas son similares. Pero Arturo Belano es muchísimo menos EMO que Oliveira. Muchísimo menos refinado también. Oliveira siempre me dio un aire medio dandy, mientras a Belano nunca nunca le quitaron lo lacra asquerosa del mal.
Agradezco que en el punto final mexicano a la intriga argentina, jamás se mencione a la virgen de Guadalupe. Gracias por evitar el lugar común, Roberto.
El punto es: en esa novela hay dos grandes amores. Uno es por la literatura. Y otro por la ciudad de México, quien fácilmente, aunque esto solo lo dicen cuando hablan de sex and the city y nueva york, es otro personaje más de la novela. Es una ciudad deforme y lacrisima, y te dan ganas de vivir ahí hasta que te pinchas el brazo y te recuerdas que ya no tienes 16.
Yo en ese momento solo había leído a Borges, y si bien Borges amaba a Buenos Aires, también amaba a muchísimas cosas más, lo cual no hacía que a uno le entrara particular curiosidad. Además, en ese momento, estaba muy joven y pensaba, que en el fondo uno solo le podía ser fiel a un Argentino y Borges era el mío.
Ya en la universidad por fin leí rayuela. Acordándome del amor porteño y demás. Por fin entendí donde nace el sueño burgohippie de irse a Paris a reencontrar el sentido del ennui latinoamericano. Obviamente nadie comparte mi opinión sobre este cliché parisino, ya que bien saben que mantengo mi opinión de que Disneylandia es más divertido que Paris. Mi punto a final de cuentas: uno no necesita cruzar el océano para perderse dentro de si mismo. Ni siquiera para encontrarse. Tal vez Cortázar comparta esta opinión, pero aun así hay muchísima gente que agarra la fantasía de hacer el tour giglico.
Y la segunda parte de la discusión sobre el amor porteño, años antes de la rayuela: ¿Por qué no hay una carta de amor a la ciudad de México? La literatura Mexicana, excluyendo a Fuentes que no le escribe cartas de amor más que al Nobel, se interesa en el rancho y no en la ciudad a mi parecer. El rancho es magicomusicalmisterioso y la ciudad es fría, gris y acomplejada. No lo se. Igual me equivoco, yo solo leo Harry Potter a final de cuentas.
El punto es: Bolaño.
Roberto Bolaño no es mexicano. Es chileno. No se vino con el exilio, si no antes. Pero sus generaciones se empalman.
Roberto Bolaño escribió ‘los detectives salvajes’. Algunos críticos señalan esta novela como el punto final a la discusión que empezó rayuela.
Los temas son similares. Pero Arturo Belano es muchísimo menos EMO que Oliveira. Muchísimo menos refinado también. Oliveira siempre me dio un aire medio dandy, mientras a Belano nunca nunca le quitaron lo lacra asquerosa del mal.
Agradezco que en el punto final mexicano a la intriga argentina, jamás se mencione a la virgen de Guadalupe. Gracias por evitar el lugar común, Roberto.
El punto es: en esa novela hay dos grandes amores. Uno es por la literatura. Y otro por la ciudad de México, quien fácilmente, aunque esto solo lo dicen cuando hablan de sex and the city y nueva york, es otro personaje más de la novela. Es una ciudad deforme y lacrisima, y te dan ganas de vivir ahí hasta que te pinchas el brazo y te recuerdas que ya no tienes 16.
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